Esa era pasaba por la puerta

Todo Moscú, tierra escarchada, se estremece en fragores.
Sobre las hogueras está la noche helada, los congelados desde anoche.
¿Qué hizo? ¿Quién fue? ¿De dónde vino?
¿Por qué le rinden honores tan hermosos?
Busco las palabras, una a una
y ninguna encuentro adecuada.
¡Qué pobre el taller de las palabras del mundo!
¿De dónde sacar las apropiadas?
Tenemos siete días.
Tenemos doce horas.
No podemos prolongar más allá nuestra existencia.
La muerte no perdona.
Cuando nos faltan horas
y el calendario no basta para medir la vida
decimos «una era».
Decimos: «una época».
Por la noche, dormimos.
Por el día, actuamos.
Nos gusta echar agua en un cedazo.
Cuando alguien en nombre de todos
dirige el torrente de los acontecimientos
le llamamos «profeta»,
le llamamos «genio».
No tenemos pretensiones,
no nos metemos donde nadie nos llama;
con gustar a nuestra esposa
de sobra tenemos para andar contentos.
Mas cuando, fundido en una pasta cuerpo y alma,
se adelanta alguien distinto
murmuramos «porte majestuoso»
o con asombro decimos «don de los cielos».
Así dicen, y no es huero ni estúpido decirlo.
Las palabras son humo y cual humo se disipan luego.
Poco puede sacarse de esa cáscara vacía.
Ni cabezas ni manos ganarán mucho con ello.
¿Cómo vamos a medir a Lenin en ese vulgar rasero?
Con sus ojos todos veían, cada uno veía
que esa «era» pasaba por la puerta,
sin tocar el dintel con la cabeza.
¿Han de decir acaso que Lenin también
era «guía por la gracia divina»?
Si él fuera como un rey, como un dios,
de ira y furioso, sin poder contenerme,
yo mismo me enfrentaría a la procesión, al gentío, a las veneraciones.
Palabras encontraría para maldecir a voces
antes de que me aplastaran a mí y a mi grito.
Al cielo lanzaría blasfemias
y contra el Kremlin arrojaría bombas. ¡Fuera!

Vladimir Maiakovski – Fragmento del poema a Lenin (1924)

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